BOMBS

Mi sveglio con un mal di testa lancinante. Mi alzo, vado in bagno a fatica e vomito quel poco che ancora ho nello stomaco. Il mio telefono squilla maledettamente. E' il mio capo. "Tra quanto arrivi?" Guardo l'orologio: sono le 09:20. "Il tempo di prendere il tram". Raggiungo la fermata, salgo su un tram stracolmo, una volta sceso corro letteralmente in studio. Le tempie mi pulsano e ho il respiro corto. Bisogna notificare un ricorso dall'altro lato della città. La mia segretaria chiama un taxi mentre ancora sistemo allegati e marche da bollo. Attraverso una gincana di traffico raggiungo la periferia nord della città. Una lama mi trappassa il cranio. Chiedo al tassista di abbassare il volume della radio. Bufalotta, Settebagni, Porta di Roma. Il centro commerciale pesante, gigantesco e disgustosamente immobile. Il palazzo dell'Agenzia che scintilla sotto il sole d'inverno. Tutto intorno tralicci della rete elettrica, palazzoni in costruzione, terreni incolti e fumo di sterpaglie. E , ancora, svincoli stradali e sopraelevate, svettare di gru e borbottii di automobili, marciapiedi invasi da erbacce. Cartelloni pubblicitari enormi e alberi rachitici. In lontananza, impianti da archeologia industriale patinati di ruggine e obsolescenza. Persino il cielo sembra avere un colore meno definito, più scialbo; persino il cielo si direbbe cielo di periferia. Fuori tira vento di libeccio. Il mio stomaco è in subbuglio. Respiro a fondo e spero di non vomitare. Sbrigo quella grana della notifica e risalgo in auto: il conducente mi guarda dallo specchietto, probabilmente non ho un bel colorito. Lungo la strada del ritorno verso i Parioli, il mio pensiero - sarà colpa dell'alcool che ancora ho nelle vene - si imbatte in te. E' che ho fatto poesia della tua assenza. Dalle parti di Piazza Ungheria c'è uno strano movimento di forze dell'ordine. Chiedo al tassista cos'è successo. "Nun ha sentito, dotto', a Roma oggi l'anarchici mannano bombe all'ambasciate". Non replico: in fondo anche il mio cuore è anarco-insurrezionalista.